Corpos calejados
Com suas mãos duras de pele grossa
Pés enraizados, pisando cacos
Pisando vidros.
Sou eu.
É o passado,
Me encolhendo em mísero temor.
Não confio há anos
Por que me falastes de amor?
Tanta enfermidade
Não curado o dissabor
Perdida a caridade de quem
Dá, apenas dá
Cansado da falta de reciprocidade.
De em diante, nem sei.
Precipícios de romance
São aconchegantes
Para nos atirarmos até morrer.
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